[nikki-lonely-timelord]

понедельник, 21 февраля 2022 в 00:48

Пишет Старый Доктор:

Мэри стукнуло тридцать четыре, хотя не дашь. Мэри снятся дырявые
черные паруса. Она утром берет электричку на абордаж. В восемнадцать
у маленькой Мэри была коса. И кораблик в стеклянной бутылке, точнее,
бриг. Кривобокий, а впрочем, завидовал весь подъезд. Мэри чешет по
жизни уверенно, напрямик. Как учили секретные карты — на Южный Крест.
А советчиков рядом, естественно — пруд пруди: надо замуж, купи себе
шубу, роди детей. А у Мэри не сердце, а старый маяк в груди. Под ребром
примостилась команда морских чертей. Они пьют и смеются. И серьги у них,
и стать. Презирают, бродяги, удел сухопутных крыс.
Мэри тридцать четыре, но Мэри умеет ждать. Её цель — голубой океан и
зелёный мыс, разноцветные скользкие рыбы и белый грот, ослепительно
яркое солнце и лунный блик.
Корабли приплывают к тому, кто их сильно ждёт, даже если они — нереальные
корабли.
Мэри мажет на булочку масло — за слоем слой.
Мэри крутит штурвал постоянно — за ночью ночь.
А потом поднимается ветер, зубастый, злой и похожий на юнгу из книжки.
Почти точь-в-точь. Он слегка задержался, курил вон за тем углом. Он же
просто мальчишка, не может он быть суров. И бутылка срывается с полки,
звеня стеклом, разлетается брызгами тысячи островов.
Мэри тридцать четыре — худа, как стальной клинок, хороша, как весна.
Телефон обрывает босс. Мэри в море выходит. За Мэри горит окно. И
маячит в окне то ли Бог, то ли Билли Бонс...